Sonido Retro: Recordando a Italia

Monday, 23 May 2011

Recordando a Italia

Caramelos de la Isla De Murano, Italia.

Galletas venecianas Buranelli. Alguien sabe las receta para prepararlas? Las más exquisitas que he probado en mi vida!

Does somebody know the recipie for this yummy cookies? They are the best I have ever tried!

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LA CASADA INFIEL

LA CASADA INFIEL
Federico Garcia Lorca
Y que yo me la llevé al río
creyendo que era mozuela,
pero tenía marido.
Fue la noche de Santiagoy casi por compromiso.
Se apagaron los faroles
y se encendieron los grillos.
En las últimas esquinas
toqué sus pechos dormidos,
y se me abrieron de pronto
como ramos de jacintos.
El almidón de su enagua
me sonaba en el oído,
como una pieza de seda
rasgada por diez cuchillos.
Sin luz de plata en sus copas
los árboles han crecido,
y un horizonte de perros
ladra muy lejos del río.
Pasadas las zarzamoras,
los juncos y los espinos,
bajo su mata de pelo
hice un hoyo sobre el limo.
Yo me quité la corbata.
Ella se quitó el vestido.
Yo el cinturón con revólver.
Ella sus cuatro corpiños.
Ni nardos ni caracolas
tienen el cutis tan fino,
ni los cristales con lunar
alumbran con ese brillo.
Sus muslos se me escapaban
como peces sorprendidos,
la mitad llenos de lumbre,
la mitad llenos de frío.
Aquella noche corríel mejor de los caminos,
montado en potra de nácar
sin bridas y sin estribos.
No quiero decir, por hombre,
las cosas que ella me dijo.
La luz del entendimiento
me hace ser muy comedido.
Sucia de besos y arenayo me la llevé del río.
Con el aire se batíanlas espadas de los lirios.
Me porté como quien soy.
Como un gitano legítimo.
Le regalé un costurero grande de raso pajizo,
y no quise enamorarme
porque teniendo marido
me dijo que era mozuela
cuando la llevaba al río.

Gustavo Aldofo Becquer

Volverán las oscuras golondrinasen tu balcón sus nidos a colgar, y otra vez con el ala a sus cristales jugando llamarán. Pero aquellas que el vuelo frenaban tu hermosura y mi dicha al contemplar; aquellas que aprendieron nuestros nombres, ésas ... ¡no volverán!
Volverán las tupidas madreselvas de tu jardín las tapias a escalar, y otra vez a la tarde, aún más hermosas, sus flores se abrirán.
Pero aquellas cuajadas de rocío cuyas gotas mirábamos temblar y caer como lágrimas del día...ésas ... ¡no volverán!
Volverán del amor en tus oídos las palabras ardientes a sonar; tu corazón, de sus profundo sueñotal vez despertará.
Pero mudo y absorto y de rodillas como se adora a Dios ante su altar, como yo te he querido... desengáñate
así ... ¡no te querrán!

POEMA 20 - Pablo Neruda

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,y tiritan, azules, los astros, a lo lejos».
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo.
Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo.
A lo lejos alguien canta.
A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro.
Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

RIMA XVII -Gustavo Adolfo Bécquer

Hoy la tierra y los cielos me sonríen;
hoy llega al fondo de mi alma el sol;
hoy la he visto.., la he visto y me ha mirado...
¡Hoy creo en Dios!

Romance de Curro "El Palmo"(Joan Manuel Serrat)

La vida y la muerte bordada en la boca tenía Merceditasla del guardarropa.
La del guardarropadel tablao del "Lacio",
un gitano falso ex-bufón de palacio.
Alcahuete noble que al oír los tiros recogió sus capas y se pegó el piro.
Se acabó el jaleo y el racionamiento le llenó el bolsillo y montó este invento, en donde "El Palmo"lloró cantando...
Ay, mi amor, sin ti no entiendo el despertar. Ay, mi amor, sin ti mi cama es ancha.
Ay, mi amorque me desvela la verdad. Entre tú y yo, la soledad y un manojillo de escarcha.
Mil veces le pide...y mil veces que "nones" de compartir sueñoscama y macarrones.
Le dice burlona......"Carita gitana, cómo hacer buen vino de una cepa enana".
Y Curro se muerde los labios y calla pues no hizo la mili por no dar la talla.
Y quien calla, otorga, como dice el dicho, y Curro se muere por ese mal bicho.
¡Ay! quién fuese abrigo pa' andar contigo...
Buscando el olvido se dio a la bebida, al mus, las quinielas...
Y en horas perdidas se leyó enteritoa Don Marcial La fuente, por no ir tras su paso como un penitente.
Y una noche, mientras palmeaba farrucas, se escapó Mercedes con un "cura pupas"de clínica propia y Rolls de contrabando y entre palma y palma Curro fue palmando.
Entre cantares por soleares.
Quizá fue la pena o falta de hierro...
El caso es que un díanos tocó ir de entierro.
Pésames y flores y una lagrimita que dejó ir la Patro al cerrar la cajita.
A mano derecha según se va al cielo, veréis un tablao que montó Frascuelo, en donde cada nochepa' las buenas almas el Currito "El Palmo"sigue dando palmas.
Y canta sus males por "celestiales".

Pablo Neruda Poema XV
Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado y parece que un beso te cerrara la boca...
Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía..
Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
Déjame que me calle con el silencio tuyo..
Déjame que te hable también con tu silencio claro como una lámpara,
simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo..
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces,
una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Volver - Tango

Yo adivino el parpadeo de las luces que a lo lejos van marcando mi retorno.
Son las mismas que alumbraron con sus palidos reflejos hondas horas de dolor.
Y aunque no quise el regreso, siempre se vuelve al primer amor.
La quieta calle, donde un eco dijo:
"TUYA ES SU VIDA, TUYO ES SU QUERER",
bajo el burlon mirar de las estrellas que con indiferencia hoy me ven volver
volver...con la frente marchita,
las nieves del tiempo platearon mi sien...
Sentir que es un soplo la vida,
que veinte años no es nada,
que febril la mirada errante en las sombras te busca y te nombra...
Vivir con el alma aferrada a un dulce recuerdo que lloro otra vez...
Tengo miedo del encuentro con el pasado que vuelve a enfrentarse con mi vida;
tengo miedo de las noches que, pobladas de recuerdos, encadenan mi soñar...
¡Pero el viajero que huye tarde o temprano detiene su andar!
Y aunque el olvido, que todo destruye, haya matado mi vieja ilusión,
guardo escondida una esperanza humilde que es toda la fortuna de mi corazón.

Piececitos - Gabriela Mistral
Piececitos de niño, azulosos de frío,
¡cómo os ven y no os cubren,Dios mío!
¡Piececitos heridos por los guijarros todos,
ultrajados de nievesy lodos!
El hombre ciego ignoraque por donde pasáis,
una flor de luz vivadejáis;
que allí donde ponéisla plantita sangrante,
el nardo nace másfragante.
Sed, puesto que marcháispor los caminos rectos,
heroicos como soisperfectos.
Piececitos de niño, dos joyitas sufrientes,
¡cómo pasan sin veros las gentes!

HE ANDADO MUCHOS CAMINOS Antonio Machado

He andado muchos caminos,
he abierto muchas veredas,
he navegado en cien mares
y atracado en cien riberas.
En todas partes he vistocaravanas de tristeza,
soberbios y melancòlicos
borrachos de sombra negra,
y pedantones al pañoque miran, callan y piensan
que saben, porque no bebenel vino de las tabernas.
Mala gente que camina
y va apestando la tierra...
Y en todas partes he vistogentes que danzan o juegan
cuando pueden, y laboransus cuatro palmos de tierra.
Nunca, si llegan a un sitio,
preguntan adònde llegan.
Cuando caminan, cabalgana lomos de mula vieja,
y no conocen la prisa
ni aun en los días de fiesta.
Donde hay vino, beben vino;
donde no hay vino, agua fresca
Son buenas gentes que viven,
laboran, pasan y sueñan,
y en un día como tantos
descansan bajo la tierra.

CANTARES Antonio Machado.

Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar...
Nunca persequí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los homres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón..
Me gusta verlos pintarsede sol y grana,
volar bajo el cielo azul,
temblar súbitamente y quebrarse....
Nunca perseguí la gloria..
Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar..
Al andar se hace caminoy al volver la vista atrás
se ve la senda que nuncase ha de volver a pisar..
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar....
Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar...".
Golpe a golpe, verso a verso....
Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar...".
Golpe a golpe, verso a verso....
Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar...".
Golpe a golpe, verso a verso.

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Recordando a Italia

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